На белом небе всё тусклей
Златится горняя лампада,
И в доцветании аллей
Дрожат зигзаги листопада.

Кружатся нежные листы
И не хотят коснуться праха...
О, неужели это ты,
Всё то же наше чувство страха?

Иль над обманом бытия
Творца веленье не звучало,
И нет конца и нет начала
Тебе, тоскующее я?

1900

По свода блед все по мъждее
и стине златната лампада.
Кръжат над вехнещи алеи
зигзагите на листопада.

Кръжат листата и не искат
до пепелта да се допрат.
Не са ли образът потискащ
те на страха ни в този свят?

Или над битието вяло
Бог шеговито се надсмял
и нито край, нито начало
на Аза скръбен не е дал?

1900